Milonga

Eso de que no le mola es mentira. Está un poco asustada, nada más, porque no deja de pensar en él. No quiere, ni puede, ni debe engancharse con nadie. Cree que tienen mucha ternura que compartir. Muchas sonrisas, palabras, miradas... sobre todo miradas y silencios. Quiere volverle a ver. Qué capricho del destino. Siente que entre todas las posibles mujeres ella es la mejor. Qué tontería. No se atreve a decirle que ha visto en su mirada un reflejo exacto al suyo.

Tiene miedo de que él no la sepa entender. No busca un marido, ni un padre, ni un follamigo. Quiere compartir su soledad. A ratos, cuando lo permitan sus obligaciones, su independencia o su humor.

Se imagina una escena ideal. La luz entra brutalmente por una ventana. Desnudos. Ella sentada en una silla. La música tapa el roce indistinto de sus dedos, su lengua, nariz... que recorren su cuerpo pausadamente, con temor primero y codicia después. El tacto primigenio, suave, modelando, sacando a la luz un nuevo ser, alguien que no es ella. No sabe cuánto tiempo llevan así. Lo único que consigue percibir es su respiración acelerada y sendos líquidos calentitos resbalando por su piel.